feuille morte

Une petite feuille toute verte vient de naître. Abasourdie et heureuse d’avoir quitté la nébuleuse, elle s’accroche tant qu’elle peut à cette branche qui n’en veut. Elle n’en a cure, le limbe sera son armure.

Mais le pétiole s’étiole, La petite feuille s’envole.

Elle se réfugie auprès du chêne, du châtaignier, du pommier…-Se nourrissant de chaque destinée- Puis le limbe jaunit, elle doit chercher une autre maisonnée. En quête de racine, elle se pose alors sur de prétentieux porteurs… fragiles, cassant à la moindre tornade.

De tempêtes en tempêtes, le limbe noircit et s’émiette.

Dénudée de sa couleur, ossue de ses nervures si fines, devant tous ces feuillus elle se sent étrangère et si faible. Elle désespère. Et tombe jusqu’à l’Ibis qui lui dit :

-         - Que t’est-il arrivé ?

-        -  J’ai virevolté, me suis accrochée, espéré !

-         - Oui tu t’es trop faite d’idées, tu as dénaturé chaque pensée de cette forêt !

-        -  Oui, c’est le mot « dénaturé ». Peut-être voulais-je simplement me sentir aimée ?

-        -  Foutaise ! Tout n’est que fournaise !

-        -  Tu dois avoir beaucoup de sagesse, Ibis ?

-       -   J’ai beaucoup écrit, je connais la magie, je sais guérir…

-        -  Alors pourquoi ne m’as-tu pas soignée ?

-       -   Ta maladie se nomme « ignorance »

-        -  La raison de ma  vie d’errance, rajoute la petite feuille.

Elle regarde ses nervures, revoit sa couleur si verte puis jaune, revit ses croyances. Un bec en fer enfin la saisit. Le pétiole se détache…