Puis-je continuer à écrire ?

 

Puis-je continuer à écrire ?  Mes doigts sont-ils assez agiles, ne vont-ils pas trembler sur les lignes droites et dirigées ? Plan horizontal, perpendiculaire d’une pesanteur parallèle. Je ris.  Ma main doit se coordonner à la volonté des tas de potiches humaines. Á leurs désirs universels de légèreté, de superficiel. Mon écriture doit se concentrer sur un unique objet : « le moi ».  Existe-t-il un temps quasi réel dans le présent et inévitable dans le futur ? Je devine l’avenir de cet objet, reflet de la société, qu’on appelle « le livre ».

Ainsi, le mot gardera l’éclat du jeune, du beau, sans rayure. Il aura un unique dessein : transmettre l’acceptable.  Un dosage subtil, mesuré avec un filet d’intrigue, quelques gouttes de sexe, une larmichette d’Histoire ; le tout mixé dans un verre à cocktail bleu nuage, rose pâle. Évidemment les affects tristes empoisonneraient l’encre, ils seront donc bannis. Entre autres. Quel bien-être pour l’esprit et le corps !  Roman léger comme une plume ! Plus de passion, plus de guerre. Quelle sérénité !  Fini la torture de la page blanche des écrivains sans bobos. Fini la quête des synonymes, le champ lexical deviendra un petit pré.

-      -  Cependant pourra-t-on encore attribuer à la lecture, la vertu d’évasion ?

-      - Bah non, le mot « vertu » perdra ses antonymes, alors survivra-t-il ? Quant à « l’évasion » sera-t-elle encore vitale ?  

-      -  Les livres qui apportent la connaissance, la culture (comme les essais), vont-ils disparaître ?

-     -   Comment dire ?... Non. Seule l’orientation changera. La connaissance sera la connaissance de soi, le développement personnel. La culture gardera sa définition au sens large, allégée de quelques mots.

«La culture, dans son sens le plus large, est considérée comme l'ensemble des traits distinctifs, spirituels et matériels, intellectuels et affectifs, qui caractérisent une société ou un groupe social. »

-       Sommes-nous entrain d’oublier ? « Tant que la lecture est pour nous l’initiatrice dont les clefs magiques nous ouvrent au fond de nous-mêmes la porte des demeures où nous n’aurions pas su pénétrer, son rôle dans notre vie est salutaire » Marcel Proust.

 

Je relis ce texte que je viens d’écrire. Il est long, sans image, ni photo  ; sera-t-il lu ?

Il devient la clé de mon prochain roman, je vous transmettrai le premier passage dans environ un an, si Dieu ou je ne sais quoi, le veut.

Marie-Noëlle Fargier

Ailleurs

 

Je lève la tête sur une rosace titanesque tissée de plumes d’anges, l’œil s’égare, se liquéfie parmi elles. Elles jouent avec l’intrus, virevoltent en pas de danse négligemment savants, sautillent d’un arc de cercle à un autre, m’isolent de la Terre.  Elles s’irisent de traînées céruléennes, pailletées d’or. Elles me portent, m’emportent. Les notes du piano d’Elle(s) me subjuguent, elles s’entrelacent, inséparables. La grâce d’Elle(s) me saisit, on danse, indissociables de strate en strate vers une lumière chaude. 
Soudain, le tourbillon me bouscule, m’écartèle, m’emprisonne dans une destinée irréversible. Je reviens. Je saisis quelques pétales, les accroche aux cordes d’une partition,  pour ne pas oublier. Les fleurs givrées fondent sous mes doigts.  
Des larmes chaudes raniment les restes charnels.

 

Février 2025

Marie-Noëlle Fargier

Rêve

 

Rêve presque éveillée, spectatrice du fil de ma vie, tissée de métaphores élégantes, douces et cruelles, de câbles de passeurs puis d’attaches rompues, recousues, effilochées. Je m’accroche désespérément à des haillons de camisole. Les mots se déchaînent en agonie, je veux les oublier. Puis ils sonnent telle une symphonie, je voudrais les écrire. Le rêve se poursuit, murmure des phonèmes, « le moi, le ça et le surmoi » se chahutent, je voudrais rire en explosant ces « entre-soi ». J’y parviens. Je me lève, une pluie épaisse s’accorde au lever du soleil. Des gouttelettes perlent sur les feuilles argentées de l’olivier. J’invite Bach à se joindre à nous.  Un coq chante. Quelques flammes dansent encore dans l’âtre…